акт 1

акт 1.

рожденная из пены
слышит
эхо
прибоя и
хохочет
никуда
не возвратясь.


Плоский стол моря украшен оборкою туч.
Грозен становится тот кто сидит на стуле.
И предваряя удары кисти о холст художник
видит не море, не стол, не людей - а мир -

вот его руки тянутся вверх и вверх,
пробуют воду из вышних и дальних сфер,
и развлекаясь - балуясь сыпят её на берег
там где уходит лето, там где сижу и я.

я не смотрю ни вдаль ни наверх ни вбок
я незаметен, слово мое излишне
я превращаюсь вечером в комара
мной владеет все это лето тоска. тоска.

там где стоит художник- там мало света.
тьмы там разлито так же, но плюс ещё
есть его тень, остальное - возглас,
резкий хлопок по бедру, как финальный твист -

первый мазок темно-синей краской.
глаз окунается в прорубь сего рисунка.
так этот художник теперь - пророк самому себе.
нет ничего я почти не размыкаю губ.

нет ничего - ни пепла, ни звезд, ни лун.
я был бессмертен, был слеплен из жестов,
букв, наплывавших в горло, что целый крейсер,
памяти, снов, и ощутимых чужих побед.

нет ничего. ничего не могло и статься.
это пугает тем более веселит.
дальше - только простор и взрывы протуберанцев
щит плоти треснув падает в ничего.

но то что я вижу сильнее любви и горя.
то что я слышу приходит и эхом бьется
стократно с каждым его движеньем сливаясь
и переплывая за грань всеобщего забытья.

Как медитация на берегу моря)
Ой какой у тебя шрифт интересный раньше у меня по другому отображалось)

Спасибо, Тори. А так я сейчас вижу ещё некоторые неровности.

Вот тебе и преимущества семерки)))