белый

в города приходит осень.
в города приходит тень
и моя подруга россыпь
золотых счастливых дней

оборачиваясь, прячет
то что вскоре станет плачем,
что она откроет, значит,
через год, десяток, век

как однажды небо гасло,
что портрет написан маслом,
и улыбка (помнишь разве?),
удержалась в руслах рек.

падать порох будет скоро,
будет кров и будет хлеб,
что нам радость, что нам горе,
если свет всё так же бел.