Осенний рок.

Я чувствую, как хочется стать Творцом вселенной, а в руках столько глины - бери и лепи... А лень всесокрушающе обрушивает мощь на руки и тело... А иногда хочется не останавливаться и погружаться в маленький комочек глины с таким упорством, чтоб получился ещё меньший кусочек... может похожий на чьё-то ребро...

Осенний рок.

Свист и шелест августейших листьев
и ещё неспавший летний зной
ставят танцы с маленьким артистом
в один ряд с его высочеством - пером.

Молодой артист бежит, хохочет,
он вдыхает аромат чудес,
он бежит на руки через площадь
к маме, что не видел восемь лет.

Забасили ставни - моют окна -
так готовятся к зиме дома,
маленькая, маленькая площадь
гладкая как серая стена.

Рок от неба раздавался гордо,
разрешил Господь его играть,
городская невысокая постройка
отмечала встречу: Танец - Мать.

Ох.. вот это да.