Прилив

я создаю из тебя континент.
я - это некий рассеяный свет,
некий приглушенный голос, плоть,
я - это слезы, и кровь, и пот.

всё что могло превратиться в пыль
я обращаю на жар и пыл,
даже то что стремилось в ноль
приобретает иной покрой.

бог ли ты ? - спросишь - увы, увы,
я совсем из другой крупы,
я из тех же туманных мест,
где постоянно сдерживать пресс

пространства приходится только так,
сжав кулак, и создав свой знак,
свой оберег, свой глубокий вдох,
ты, а не я - это высший бог.

вот что ты значишь. пойми теперь,
что добавляясь к списку потерь
я для того и тебя создаю,
чтобы знать где находится юг,

чтобы потом без конца смотреть
как пылает и гаснет плеть
солнца на дне голубой реки,
чтоб ощущая тепло руки

чувствовать время, его мотив,
и приближающийся прилив.