берггольц
Адрес записи
Адрес записи
offline
519
0
0
0
Цитату... в дневник... Пишущий стихотворение
Пишущий стихотворение пишет его прежде всего потому, что стихотворение - колоссальный ускоритель сознания,мышления, мироощущения. Испытав это ускорение единожды, человек уже не в состоянии отказаться от повторения этого опыта, он впадает в зависимость от
этого процесса, как впадают в зависимость от наркотиков или алкоголя.
Иосиф Бродский
Адрес записи
offline
509
1
0
0
Осенний рок.
метки: машинопись
Я чувствую, как хочется стать Творцом вселенной, а в руках столько глины - бери и лепи... А лень всесокрушающе обрушивает мощь на руки и тело... А иногда хочется не останавливаться и погружаться в маленький комочек глины с таким упорством, чтоб получился ещё меньший кусочек... может похожий на чьё-то ребро...Осенний рок.
Свист и шелест августейших листьев
и ещё неспавший летний зной
ставят танцы с маленьким артистом
в один ряд с его высочеством - пером.
Молодой артист бежит, хохочет,
он вдыхает аромат чудес,
он бежит на руки через площадь
к маме, что не видел восемь лет.
Забасили ставни - моют окна -
так готовятся к зиме дома,
маленькая, маленькая площадь
гладкая как серая стена.
Рок от неба раздавался гордо,
разрешил Господь его играть,
городская невысокая постройка
отмечала встречу: Танец - Мать.
Читать все комментарии (1)
offline
541
1
0
0
Великодушие (Баллада о грусти) Мне
метки: машинопись
Великодушие (Баллада о грусти)Мне отмерено было семь лет.
Приговор подписал врач.
Больше в поезде жизни мест
не находится. Стой и плачь.
Я ругался на всех и вся,
я расхаживал взад - вперёд,
и меня норовил всяк
подбодрить. Так прошёл ровно год.
Разуверился я в себе,
я закончу раньше семи,
может осенью, в сентябре.
Жаль не создал я крепкой семьи...
Ни детей, ни жены. Были люди
(то есть женщины, знаете ли),
с кем нашёл я счастье как будто,
кому дал бы я нити судьбы.
Не срослось. Я стою в пятилетке.
Рядом нет никого. Я хожу
по аллеям осенним в летнем,
словно пёстрый и злобный жук.
Мне б ещё... Мне б совсем...
Хоть точечку до конца довести тетради.
Помню солнце палило. Сел
возле бедной девичьей клади.
Тонки пальцы сыграли по сердцу,
милый взгляд подобрал тона,
заиграла в воздухе терция,
чуть не лопнула меди струна.
Она - практически девочка -
убегала от дома в дома,
где она не расплатится мелочью,
страшно большим заплатит она.
Я сидел. Улыбался глупо.
Ничего не сказала она,
только стала она перестуком,
дрожью неба, покупкой Руна.
Семь дней - ровно до боли
считать часы. С боем
готовиться встретить, во всеоружии,
и уйти со щитом,
с полураскрытым ртом,
и пять лет говорил, что сдюжил.
Похорона случилися в субботу.
Без марша, без надрывных сцен.
Просто помолились Богу
и закрыли землёй насовсем.
Читать все комментарии (1)
offline
587
1
0
0
Мой сон. Кашемир. Тонкие грани
метки: машинопись
Мой сон.Кашемир. Тонкие грани сердечной боли.
Распережевалось. Привал на час.
Асфальт умыт. По койкам
песня звенит, выделяет одного из масс.
Точно. Давно это было. Не со мной.
Танк горит. Плащ зелёный. Перевязь.
Бинты на ране запекаются в кожу. Здоровой рукой
ощупываю спички, солнечный глаз
подмигивает. Веки - облака.
Мерзко на душе. Холодно телу. Слова,
что ненаписаны, брошены в сторону взведённого курка,
и навека остаются там. В дыме, в гари, в копоти.
Небо само запеклось и стало сворачиваться.
Тогда идиллия рухнула и кроме воробья,
что сел со мной рядом, не осталось ни одной души.
Не со мной это было. Никогда я не знал покоя,
меня воробей навсегда сна лишил,
а сам остался у дороги в конвое,
в тех следах на земле как пунктир,
в тех обугленных гимнастёрках,
в тех повешенных на ветру,
в тех, что письма писали дому,
что ушли на Войну.
Плачу не я. Плакать не мне.
Сон мой всё ближе и ближе,
плачет трава, воробей на траве,
плачет и тот кто их слышит.
Читать все комментарии (1)
offline
641
4
0
0
Мы любили ходить по парку. Рвать
метки: машинопись
Мы любили ходить по парку.Рвать цветы.
Когда на улице парко
Крикнешь до хрипоты
в небо - люблю!
и расхохочешься,
добавишь - шею твою
гладить хочется.
Отвернешься и ускоришь шаг,
а потом бегом прочь, солнцу
показывая кулак,
обернёшься, в волосах бронза,
в белой футболке - груди
легко поднимаются,
хочется поцелуев,
минутная пауза.
Робко двигаю голову,
не спрашивая готова ли,
просто целую и невероятно,
я больше не могу чувства прятать.
Мы идем к морю.
Море - спокойно.
Оно наша совесть,
наша бесконечная судьба,
Я обескровлен,
ты холодна.
Я не порядке, болею, хрип
вырывается из души,
Ты говоришь - бодрись,
платьем шуршишь,
надвигается осень,
режет глаза туман,
хочется сердце бросить,
разорвать пополам.
Ближе чернеет снег,
я больше не вижу. Я слеп.
Только иногда глуховато
прошу обед.
Это плата,
за то, чего нет.
Читать все комментарии (4)
offline
548
2
0
0
Три сонета. 1. У каждого
метки: машинопись
Три сонета. (как подражание)1.
У каждого свой город,
свой безымянный меч,
свой поднят ворот
или расправлен до плеч.
У каждого свой страх,
свой натюрморт и портрет,
в каждом играет Бах,
в каждом лежит сонет.
У каждого каждый вдох
отмечен чем-то своим,
как бы тот ни был плох.
У каждого неба синь...
А ты - в могиле сырой,
но дышит-то кто-то другой?
2.
Переживи всех.
В каждом бог?
Переживи смех
над пылью дорог.
Если переживёшь,
если менять век
новым движеньем век,
то ни за что не умрёшь!
Если из нас - сталь,
если у нас - путь,
почувствуй, как стар стал,
хочется и уснуть...
Но если уснуть тогда, только тогда
с глаз людских упадёт вода.
3.
Если вода на всех,
если на всех пыль,
значит на всех смех
или эмоций штиль.
Значит для роли быть
или не быть не став?
Чего тут душой кривить?
У каждого свой нрав.
Каждому пять слов
или допустим фраз,
каждому в сердце бог,
свеченье внутри глаз.
Когда я наговорюсь,
каждому каждая пусть.
Читать все комментарии (2)
offline
589
2
0
0
Город тысячи огней. 1. Полные
метки: машинопись
Город тысячи огней.1.
Полные жизни дети раскрывают руки
и ловят солнце.
Необьятные высокие дома
расстегивают пуговицы-окна.
Необьяснимо легко дышать.
Каждый вдох - движение,
выдох - смерть.
увлекает молекулы и
процесс старения
разрушает бабочку,
сидящую на неприметном,
спрятавшемся в парке
пне.
2.
Разьедают ладони свежевыжатые
апельсины и корочки
падают одна за одной от
уцелевшего за зиму яблока.
Развенчание уже готово подойти
к основной трапезе, но всё с
ненасытным видом глотает
воду и некрасиво пытается утереться
рукавом белоснежной рубашки.
3.
Дети улыбаются- солнце идёт навстречу...
Прочитана каждая книжка о первой любви,
рука в руку - девчонки, мальчишки -
шагают по проторенному пути.
Кладезь знаний заложен в генах.
Она кладёт ладонь на щёку: "Гена"...
Он млеет. У него сердце колет.
И шепчет в ответ он:"Оля"...
Губы, губы, губы, дыхание своё, чужое
распластанно в голубом небе.
Солнце незадачливо смоет
ребячьи улыбки и слёзы.
4.
Дети бегут навстречу и тонут...
Вытащите детей!
Не дайте им зазря погибнуть!
Не дайте!
Я прошу вас - спасите их!
Души целы, но тела...
Я прошу вас! Умоляю!
Вечером я, верующий в Христа,
стану перед окном и
помолюсь за детей.
Простите...
5.
Влекомый солнцем в космическую пыль,
я приветствую город в первых числах мая,
я приветствую, но знаю то, что гниль
рыбу с головы успешно разлагает.
6.
Нахлынули воспоминания.
Я щёлкаю выключателем.
Я балуюсь светом.
Я улыбаюсь.
Мама зовёт на ужин.
Тепло и уютно.
Я улыбаюсь ещё искренней
и говорю родному лицу:
"Я люблю тебя!"
7.
Боязнь утопиться в ложке чаще всего
вызывает у меня отвращение.
Я роняю пальцы на клавиатуру
и печатаю мысль на форуме.
Я - виртуальный, иногда хам для
родных, плачу над исковерканной душой
города в огнях.
Вздыхаю, шепчу: "вот бы туда,
вот бы умыться росой с полей
и почувствовать как оно-
ловить солнце.
8.
Да здравствует синий лес!
Оранжевая трава!
Да здравствуют круглые,
шарообразные
листья
и плоские, как слой серы на
спичечном коробке,
стволы деревьев!
Да здравствует будущее.
9.
Истина. Покой. Гладь.
Разбор. Полёт. Грустить.
Величественность. Мечтать.
Улыбка. Дверь. Свет. Нить.
Растворить. Поймать. Злоба.
Мир. Крушение. Болезни.
Ребёнок. Ножки. Топот.
Кровь. Нос. Лезет.
Не испытать. Война. Боль
стоит огненной стеной
и улыбается грядущему.
Кто вошёл в солнце,
сам обратился солнцем.
Читать все комментарии (2)
offline
556
1
0
0
Как стать писателем. (мир глазами или
метки: литература
Как стать писателем.(мир глазами или размышление о становлении )
Вот у Гарпа (прочитал четверть на данный момент романа Ирвинга) при выяснении того, что он - "прирождённый" писатель, наверное, сводило скулы от смеха. Учился Гарп совсем не на отлично, был посредственен в оценках. Всё вырабатывается с годами.
Приведу другой пример.
Уолт Уитмен (ежели мне не изменяет память) начал писать стихи свои в 40 лет. Или где-то около того. Собственно, писать стихи можно в любом возрасте. Грань только разная и огранка разная.
Хемингуэй.
В сети нет рассказа (или я плохо искал?)), "Маэстро задаёт вопросы".
Так я знал, но убедился, что писать надо правдиво, всегда надо заставить читателя поверить. Вот пример хорошего писателя. Замечать можно многое, можно оценивать по-своему, но писатель должен оставаться беспристрастен.
Может, что вспомню, допишу. А как интересно после стиха коряво написанного думать, что к нему больше ни ногой? :) (рукой)))
Читать все комментарии (1)
offline
589
2
0
0
Роза (вариант 2)
метки: машинопись
Роза (вариант 2)Мои руки по локоть в крови.
Я знаю это, не спорьте.
Меня осудите на пять лет тюрьмы,
иль стул высоковольтный готовьте.
Мои руки в крови. Я убил её.
Я готов пройти все круги ада,
чтоб глаза мои выклевало вороньё,
мне подобных мук ещё много надо.
Я убил её. Она была так чиста,
я сорвал её с соседского куста
и она, выпустив шипы, ранила руки.
Из моих ладоней крови потекли струйки.
Я спалил розарий. Я убил их всех,
Ничто не смоет с души моей грех.
Я плачу, плачу, плачу, плачу...
Читать все комментарии (2)
offline
572
0
0
0
When you walk through a storm,
Hold your head up high,
And don't be afraid of the dark.
At the end of a storm,
There's a golden sky,
And a sweet silver song of a lark.
Walk on through the wind,
Walk on through the rain,
Though your dreams be tossed and blown....
Walk On! Walk On! With hope in your heart,
And you'll never walk alone....
Walk On! Walk On! With hope in your heart,
And you'll never walk alone....
You'll never walk alone.
Gerry And The Pacemakers "You'll Never Walk Alone"
Адрес записи
offline
663
1
0
0
Дребедень. Я дроблю час на
метки: машинопись
Дребедень.Я дроблю час на минуты.
Я дроблю время.
Я извлекаю пользу.
Я серъёзно.
Не вполне стоимость отвечает цене.
Не вполне волны омывают грудь.
Не вполне, не уверен, что терплю -
ложатся строки, а я всё скорблю -
плачу.
И не успеть, не догнать, в прошлой неделе
о своей гибели узнать и духовно обогатиться.
Глядя на лабиринт мира,
я ограничиваю себя.
Не воспринимаю критику.
Я - слепец.
А все вокруг глухи.
А одному нелегко, но...
Роса по-прежнему прекрасна,
а если увидеть летом облако,
похожее на мишку,
можно потерять голову навсегда.
Читать все комментарии (1)
offline
541
0
0
0
Хотел бы жить здесь. Дышать чистым
Адрес записи
offline
746
2
0
0
Пароход.
метки: машинопись
Пароход.
Я вижу чёрный берег. Пароход
прочерчивает на воде прямую.
Я раскрываю книги, зная, от
печальных слов моя душа остынет.
Я вижу птицы поднялись над бором,
в глухой тиши охотник поднял их.
Зеркальная вода за белым бортом
отображает солнце для слепых.
Я наблюдаю облака. Красиво,
парадно пробивают путь на юг,
но шелест книг из пыльного архива
терзает мой железный слух.
Я если б мог зарисовал небрежно
сюжет из жизни, но душа моя
из механизмов извлекает скрежет...
Моя душа в объёме корабля.
Читать все комментарии (2)
offline
470
0
0
0
________________________________________
|_0_|___|||||___|___|___|||||___|___|___|
|_1_|___|||||___|||||___|||||___|||||___|
|_2_|___|||||___|||||___|||||___|||||___|
|_3_|___|||||___|||||___|||||___|||||___|
|_4_|___|||||___|||||___|||||___|||||___|
|_5_|___|||||___|||||___|||||___|||||___|
|_6_|___|||||___|||||___|||||___|||||___|
|_7_|___|||||___|||||___|||||___|||||___|
|_8_|___|||||___|||||___|||||___|||||___|
|_9_|___|___|___|||||___|___|___|||||___|
|||||_a_|_b_|_c_|_d_|_e_|_f_|_g_|_h_|_i_|
Адрес записи
offline
552
0
0
0
Человек значительных талантов и знаний, Мандор
Адрес записи